Погода совсем не
весенняя. За окошком уже четвёртый день
снег с дождём, слякоть, серость и сырость. Под настроение вспомнилось мне одно из любимых стихотворений
Н.С.Гумилёва:
«Я открыл оконца и сидел во второй, совсем малюсенькой
комнате, – гость стал отмеривать руками, – так... вот диван, а напротив другой
диван, а между ними столик, и на нем прекрасная ночная лампа, а к окошку ближе
книги, тут маленький письменный столик, а в первой комнате – громадная комната,
четырнадцать метров, – книги, книги и печка. Ах, какая у меня была обстановка!»
У меня не живут цветы,
Красотой их на миг я
обманут,
Постоят день, другой,
и завянут,
У меня не живут
цветы.
Да и птицы здесь не
живут,
Только хохлятся
скорбно и глухо,
А на утро — комочек
из пуха…
Даже птицы здесь не
живут.
Только книги в восемь
рядов,
Молчаливые, грузные
томы,
Сторожат вековые
истомы,
Словно зубы в восемь
рядов.
Мне продавший их
букинист,
Помню, был и горбатым,
и нищим…
…Торговал за
проклятым кладбищем
Мне продавший их
букинист.
и отрывок из «Мастера и Маргариты»:
P.S. - Скажите, доктор – это диагноз?
Комментариев нет:
Отправить комментарий